Crônicas

Ele não esperava nada, só ia, continuava, seguia.
Levava sua bagagem, dias mais leve, dias mais pesada, sem rumo, indo de encontro com o nada. 
Às vezes, encontrava algo, mas não era o suficiente para fazer o vento parar. 
Era somente a sensação da pele como carne, nada mais, apenas... isso.
Então tiraram o ar dele, o guiaram por outro caminho, o fizeram sentar, voltar, dar voltas. Ele sabia que não era nada, mas perder o tempo ali, não era tão ruim, era imprevisível.
Ele caia no impossível, sem medo, deixava que a falta do ar se transformasse em algo normal, indiferente. 
Mais algum tempo depois, o colocaram de volta na sua rota, doeu, devolveram-lhe o ar, isso o machucou mais ainda, ele caiu ao chão e chorou, pois a dor era muita, chorou até dormir.
Acordou levantou-se do chão, e respirou fundo.
Não doía mais, aliás, ele percebeu que não fazia diferença, respirar ou não, a partir daquele momento era somente, uma escolha, quem sabe?
Ele até poderia mudar o rumo outra vez por conta própria ou ser privado do ar novamente, mas era algo que ele controlava tão bem agora, que ele não sairia mal de maneira alguma, nunca mais.